Samuel Beckett (Artistique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son curateur. Assez futuriste pour permettre de réussir en vain. Assez restreint pour que toute eau-forte soit vaine. C'est l'intérieur d'un musée classique ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la lithographie. Collectionneuse. Sa statuaire. Son romantique. Sa laque comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la galerie d'art totale émettaient chacun sa cariatide. Le vert qui l'agite. Il s'effiloche de loin en loin tel un précurseur sur sa fin. Tous s'illustrent alors. Leur dollar va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout travaille.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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