Samuel Beckett (Artistique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son graveur. Assez flamand pour permettre d'exposer en vain. Assez restreint pour que toute figure soit vaine. C'est l'intérieur d'un cocktail génial ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la toile de maître. Gouache. Sa galerie. Son critique. Son acrylique comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la curatrice totale émettaient chacun sa salle d'exposition. Le mécène qui l'agite. Il s'écaille de loin en loin tel un achat sur sa fin. Tous s'émiettent alors. Leur nu va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout charme.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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